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martes, 30 de julio de 2013

Poesía



      Dibujo de Leonardo Da Vinci





Como si se tratara de una letanía


Menos mal que mi mujer huele a violetas
de alguna variedad no identificada.

Menos mal que mi mujer es como un gato
cuando cierra los ojos y mastica
su propia lengua o su pellejo.

Menos mal que mi mujer
            tiene el misterio de los libros
y la justa inocencia de los astros.

Menos mal que mi mujer no sueña con la lluvia,
ni que se cae por un precipicio
            o que la apuñalean a mansalva…

Menos mal que mi mujer es dueña de los buitres
y de las mariposas               nocturnas
y del rostro moral de la manzana
que cae sobre el cráneo sempiterno de Newton.

Menos mal que mi mujer tiene unos pechos
que caben en el fondo de una nuez
o en un inesperado silencio entre dos sílabas.

Menos mal que mi mujer es muy mala cocinera.

Menos mal que mi mujer no es un bazar
lleno de afeites, prendas, antifaces, uñas largas,
sostenes y todas esas cosas terribles que conforman
la mariconería femenina.

Menos mal que mi mujer sabe ser mi mujer
pero también mi madre y mi padre,
mi cómplice, mi hija, mi marido.

Menos mal que mi mujer
existe.

                Alberto Serret

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