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jueves, 1 de agosto de 2013

Poesía




               Foto de Chely Lima







Martiana Primera

Llegar… acaso se llega
por un atajo a la luna;
quizá se llegue a ninguna
parte a donde nadie llega
y el alma se quede ciega
de tanto llegar sin tino,
rodando, roja de vino,
de golpe en golpe de ceja,
cuando la noche nos deja
para mañana el camino.

Llegar… acaso se llegue
por naufragio adondequiera
y el náufrago quede afuera
porque la playa lo niegue.
Llegar… acaso se llegue;
pero a los pinos del monte
nadie llega (ni el sinsonte)
por un sendero cualquiera
ni llega todo el que quiera
como a cualquier horizonte.

Al cayo de pinos verdes
se llega de un solo llego;
ahí te apeas, y luego
qué importa si en él te pierdes:
llevas adentro sus verdes,
eres de su misma savia.
¡Y que se muerda de rabia,
de puro celos, la oreja,
tu vieja sombra, tu vieja
sombra silenciosa o sabia!

Llegar… acaso se llega
con la nube o por el viento,
como en el nudo de un cuento
donde la suerte te juega;
pero en la lluvia que riega
los pinos nuevos del monte
nadie llega (ni el sinsonte)
si no es a pulso y derecho
por los caminos del pecho,
anchos como el horizonte.






Martiana Segunda

Mueve las alas despacio
como si fuera a volar;
de espacio revienta el mar
a sus espaldas, despacio…
se funde todo el espacio
en un haz de luz neblada
cortando el hilo del hada
(la blanca pluma del ave);
y el ave respira su ave:
se muere de una pedrada.

Se acaba, se acaba el ave
lentamente sobre el muro.
Su pico, leve y oscuro,
naufraga en la humilde nave
de su blancura. Lo grave
del hombre mancha la pluma,
la fina y pálida pluma
que puso amor en el muro:
zozobra, encalla lo puro,
roto de frío en la bruma.

Despacio mueve las alas…
Ave y muro: canto y cumbre.
Se va, como de costumbre,
sobre esa fuerza que exhala.
Pájaro y pan: vida y bala
con que se rompe esa vida:
alas sin viento la huida
del ave muerta, del ave
que se va, tímida y suave,
como al final de una herida.


                        Alberto Serret



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