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sábado, 28 de septiembre de 2013

Poesía




       John Singer Sargent  (Desnudo)






                    Metales con punta

Pesan sobre la siesta de domingo las hondas
tentaciones del vino.
                                     Temblando en los aleros
los gorriones se quiebran en trinos agoreros.
El sol cae y se ahoga en sus fuentes redondas.

La tarde permanece mujer entre las rondas
del aire que va y viene tras la gris transparencia.
Y ahí estás, como el aire, casi ausente en ausencia
de tus ojos cerrados por el polvo de enero:

sólo sombra empapada de invictos aguaceros,
sólo luz en el hueco brutal de la conciencia.

Alberto Serret



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