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lunes, 14 de octubre de 2013

Poesía




    Harold Hitchcock  (Tarde en Venecia)



Adviento

Los demás, cuando tropiezan con la noche,
¿hallan siempre este espasmo de lentes luminosas?
Si uno inventa el amor como inventa la muerte,
¿qué cuchilla es capaz de cortar los hilos invisibles?

Y si el amor perdiera los sentidos
pero sigue habitando en su eterna corteza,
¿qué nuevos teletipos vendrán a repasar las cintas de memoria?

(Memoria de la sombra, memoria del placer)

Porque entonces, cortadas las ruidosas catapultas,
¿cómo podré enterarme
de que algo en mí ha dejado de latir?

                                   
Alberto Serret
Isla de Pinos, 1978


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