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domingo, 25 de mayo de 2014

Poesía




Hans Holbein el Joven






Mayo es un plato blanco de loza reluciente
entre tú y yo, en la cama, un espejismo:
la visión diurna de algo, o de uno mismo
abierto como flor a lo tierno y lo ausente.

Mayo trajo un fantasma de antaño, de otras vidas,
de cuando desgranábamos manzanas con los dientes.
¿Será él, Mayo?; ¿será que atravesó los puentes
y viene hacia nosotros con las alas vencidas,

que anduvo entre las piedras, quizá rotos los pies
y las manos untadas de aceite o de madera,
perdido entre el murmullo de las sombras, perdido

como tú y yo, perdido, sin futuro, sin juez
para juzgar su propio secreto o lo que fuera,
harto de ser un alma sola, un ángel caído?


                                             Alberto Serret
                                                  Quito, Ecuador, mayo 12 de 1994


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